L'HEURE DU BERGER
La lune est rouge au brumeux horizon ;
Dans un brouillard qui danse, la prairie
S'endort fumeuse et la grenouille crie
Par les joncs verts ou circule un frisson ;
Les fleurs des eaux referment leurs corolles ;
Des peupliers profilent au lointain,
Droits et serrés, leurs spectres incertains ;
Vers les buissons errent les lucioles ;
Les chats-huants s'éveillent, et sans bruit
Rament l'air noir avec leurs ailes lourdes,
Et le zénith s'emplit de lueurs sourdes.
Blanche, Vénus émerge, et c'est la nuit.
Paul Verlaine
Un peu de véritable poésie dans un monde de brute...
Il est temps d'aller vous coucher et de prendre des forces, le WE va être sanglant...
